"a palavra que diz o mundo" diário poético de carlos lopes pires

ao terceiro dia

ele não viu nada

ajoelhou-se sobre

uma folha de malva

e pensou

que fosse água

e por isso cantou

cantou e ainda

canta

esta noite acordei com um bater de asas lá fora

na minha vida houve livros de muito género. alguns encheram-me de detritos, sujaram-me. outros eram generosos e fizeram assomar em mim virtudes que talvez nunca tenha tido. fizeram com que olhasse o mundo com vontade de me tornar melhor. alguns livros roubaram-me alguma coisa que nunca pude definir exactamente. à maioria, no entanto, fui eu que roubei alguma coisa. ao final de muitos anos, muitos livros lidos, comecei a interessar-me apenas por livros que me esvaziassem de tudo o que os outros tinham deixado em mim. livros que tivessem o mar lá dentro. não que falassem de mar, mas que fossem o próprio mar. é que já não me interessam livros que falem da vida, mas somente livros que sejam a própria vida. quem diz vida, pode dizer morte, amor, compaixão. o caminho do bem. dou comigo a interessar-me em me desinteressar dos livros em geral, e a culpa não é dos livros nem dos respectivos autores. a culpa é minha que aprendi a olhar numa janela os livros todos do mundo, e quando chove, nem preciso mover-me, pois a chuva contém os telhados, as plantas e os charcos, e assim descalço vou através das noites molhadas, que são as páginas dos livros. desinteressei-me pelos livros de poemas e pelas multidões de poetas. não é sua culpa: da minha janela vê-se quase tudo. há tanta coisa que gostaria de dizer antes de partir, mas ficou tudo dito no dia em que a minha mãe trouxe jesus misturado com a fruta e depois o colocou, muito crucificado, por cima da minha cama. e então a mãe disse “este é jesus que morreu por todos nós e assim é o meu amor por ti.” e é tanto o peso destas palavras, que ainda hoje caminho de joelhos. e ainda hoje me farto de dar voltas à cabeça a tentar encontrar essa noite. tento escrever sobre ela. mas é como se todas as páginas tivessem sido escritas e lidas nessa noite. agora olho para trás e compreendo que nenhuma mão pode alcançar aquela noite. por isso salto, repetidamente, pela janela e atravesso o ar que divide o mundo em coisas de baixo e de cima, e também nas que estão ao lado umas das outras, e tento limpar de mim o que me deram, e sopro numa cana, como se fosse uma criança, para que nunca se acabem as amoras, para que nunca se acabem as imagens e as palavras, e no final de tudo eu possa estar cheio de nada, porque é assim, também, que todos os livros deviam ser. é assim que a vida devia ser. outrora busquei em livros um entendimento que pudesse haver para tudo o que me cerca, e para tudo o que se afasta de mim e chamo longe. acompanhei-me de livros, como se fossem segredos ou contivessem saberes mágicos sobre a máquina do mundo. acreditei em livros escritos por mestres e outros que continham informações e conhecimentos sobre o destino e o sentido da vida e da morte. compreendo-os e respeito-os, mas agora caminho lado a lado com a desnecessidade e a desimportância. não obstante, sempre que encontro um livro novo, esvazio-me de tudo, dou a mão a quem lá está e digo muito baixinho: estou de regresso irmão. e seguimos de mão dada para a cruz mais alta que houver no mundo: buscamos o perdão. chegado aqui julgo compreender que todos somos mensageiros de alguma coisa. o mundo é a fingir, é certo. o que não é a fingir é a mensagem que cada um traz e que devia tentar ler, compreender. do meu convívio com aquilo que outros chamam metáforas, e que eu acho que é a vida como merece ser vivida, compreendi que a chuva fala comigo nos poemas. chover é falar com o universo. pedir perdão é subir ao lugar mais alto do regresso a casa. muitos poetas escrevem por motivos que são os seus. eu pertenço a uma linhagem antiga, que é aquela dos poetas que buscam o perdão. eu sei que algures na minha vida matei alguém. ignoro como o fiz. pode ter sido por acções, palavras ou pensamentos, e embora não o veja sinto-o. os meus poemas, repetidamente, pedem-lhe perdão, e pedem-lhe que regresse connosco a casa. esta noite acordei com um bater de asas lá fora

"a palavra que diz o mundo" diário poético de carlos lopes pires

"a palavra que diz o mundo" diário poético de carlos lopes pires

domingo, 20 de abril de 2025

Acerca de mim

esta noite acordei com um bater de asas lá fora

os anjos não têm asas

poema

Arquivo do blogue