poeta

nada tem. nada quer.
vive na cidade alucinado e só.
nasceu cego: vê através dos dedos.

respira nos pontos mais altos
das árvores

caminha entre as ervas e
cai
cai

e julgam que anda a fingir
e cai
cai

e sempre a cair
confundem a sua dor

que é uma luz muito funda

agora que estou só
tudo é perfeito

e as pessoas chegam e perguntam
que estranha coisa é essa

e eu respondo sem saber

uma flor

desde que vieste

as flores nunca mais pararam de florir
as árvores dão frutos continuamente

o teu perfume exala pela cidade
pelas ruas
atravessa as paredes
as casas

e as pessoas não entendem este milagre
e procuram no céu uma explicação

procuram indícios sinais suspeitas
uma explicação qualquer
para a súbita claridade
que há no mundo

e eu passeio pela cidade
sorrindo contente

pois sou o único
que iluminas no teu coração

o meu amor é feito
com barcos de papel

cartas escritas devagar
enquanto chove

um nome dois nomes

uma sombra inclinada
que segue o pássaro
da manhã

o meu amor
todos os dias morre

desde ontem
o mundo tem mistérios
que não entendo. são como janelas

por onde vão os meus passos inquietos
porque desde ontem ter asas
não é limite

e o tempo fechou-se numa laranja
a flor abriu-se numa semente
e cada coisa que se fecha
noutra coisa se abre

e um poema pousado numa tarde
é uma árvore uma sombra um rio

a mão iluminada

que te busca

uma coisa
andava no ar

uma laranja
crescia nas árvores.

ainda não sabia
que te amava

Foi morta gente durante todo o verão.
Os seus corpos encheram-se de rosas
e ervas

e floriram depois
entre os cogumelos.

Veio o outono com as sombras
e as mãos dos mortos misturaram-se no chão
com as folhas húmidas das árvores.
Veio o inverno. Veio a chuva sobre a terra
seca, veio o vento frio, molhado ainda do mar,
veio a lama e entrou pelos olhos dos mortos

que já não tinham palavras nem nada para ver;
veio o dia e a noite

e floriram
algumas pequenas flores
quando já era primavera; e então as ruas encheram-se
de minúsculas ervas verdes entre as pedras da calçada,
líquenes nos muros, nenúfares nos lagos. E nada
mudou no hábito das aves.

E assim tem sido sempre também:

todos os anos
se repetem os mortos

e as mesmas rosas secas.

(Poema escrito em 2001. Inédito)