eis a boa nova
há um poeta que
escreve poemas
sem literatura
agora os que
não caminham
já podem
perder-se
à porta de casa
não serão
necessários cegos
para quem não
vê
e bem-vindos sejam
esses
e outros
equiparados
quem fala
poderá calar-se de uma vez
ou em opção
falar até não
ser ouvido
os mentirosos
serão salvos
pelo menos
neste reino
que no outro não
há atalhos
os que não
pensam
poderão
constatar que um caracol
é muito mais
rápido
que a
eternidade
e a sua frustração
será sem fim
aqueles que
praticaram
com entusiasmo
e perseverança
todos os
pecados mortais
não verão a
Deus
é certo
mas também a
morte
deles não
saberá
do mesmo modo
aqueles que
tanto nos afligem
finalmente
verão como é escuro
o que não se
alcança
e embora muitos
o desejem
jesus cristo
não voltará a ser crucificado
desde que
a literatura se tornou cúmplice
desde que
somos poucos
os que
resistem
à estória
do lobo
e da
raposa
à invasão
da europa
por
frankenstein e custer
desde que
a poesia
se tornou
literária e afins
a linguagem
do não sei quê
com
metáforas em vez
de gente
colaboracionista
de um mundo
sem
sentido outro que não seja
o do
mercado
thackeray anunciou
eliot avisou e carroll adivinhou
mas os poetas tornaram-se
cultos e cegos
a feira o negócio
a síndroma da branca de neve
a maçã podre das igrejas
a conivência com o mundo a fingir
e agora ficou ninguém
olá ninguém
